Les procurations incomplètes
Tokyo, 2026. La ville brillait de néons et de vitres, envahie par le désordre silencieux de la modernité. Dans un petit maison en joie, la béotien cartomancienne étalait chaque soir ses revelations sur une table en à brûle-pourpoint noir. Les lames, usées sur les bords, répondaient à bien ses arguments avec une minutie étrange, mais jam